Зима

Зима приходит неспроста,

ее стихия – снег и стужа,

приотворенная наружу,

душа твоя почти пуста.

 

А мир вокруг – как рваный лист,

его скрепить – не хватит скрепок,

и сам ты в нем – лишь слабый слепок

с того, кто был, как саван, чист.

 

Ты от зимы совсем ослеп,

а хмурый день так скуп на слезы,

что, попадая в область прозы,

вдруг понимаешь, как нелеп.

 

А сам летишь, не глядя вниз,

на зачехленный льдами глобус,

как будто счастье – тот автобус,

где на подножке ты повис.

 

В огромном белом шапито,

среди фигур из нафталина,

ты спрятал шкурку мандарина

в кармане старого пальто.

 

Быть может, вспомнишь ты, глупец,

внимая увереньям вьюги,

к своей единственной подруге

свою дорогу, наконец?…

 

This Post Has 0 Comments