Провинциальная баллада

Провинция — курорт для простаков

и гениев. А умному тут скука —

род муки смертной. Но и бардаков

столичных не увидишь тут. А ну-ка,

 

поверь всерьез, взбираясь по нужде

на скифский холм (стянул штаны и обмер!),

что правы те, кто справа — а не те,

что слева, что из мыльных опер

 

мы пищу почерпнем для головы,

что коллектив нам — лучшая награда…

Ведь мера мудрости взыскующего града

суть степень одиночества, увы.

 

Но здесь мой Бог. И голос мой лишь здесь

звучит. А коль, не ровен час, умру я,

как говорится, я умру не весь,

а только то, что цель для поцелуя.

 

Есть многое на свете, друг Шекспир,

что поводом к бессоннице явилось,

что мнилось нам, что возле носа вилось,

ан далеко, как остров Кунашир.

 

Лишь опыт оставляет зыбкий след,

а истина, мой друг, неуловима.

Как горький дым — и сквозь меня, и мимо

плывет: до нас ей дела нет.

 

This Post Has 0 Comments