Десять натикало

Десять натикало. Дрыхнет провинция.

Как вам живется, почтенная публика?

В небе ночном, далеко как правительство,

светится круглая дырка от бублика.

 

Город сдаётся на милость противнику,

в окнах знамёна приспущены, смятые.

Кто бы ты ни был – давай, по полтиннику

выпьем за царство моё тридесятое!

 

Здесь раззвенелась река семиструнная,

как сумасшедшая пахнет акация,

рыжая кошка с глазами безумными

жаждет взаимности. В общем, Аркадия.

 

Демон во мраке стенает над кручами,

колокол в церкви беззвучно качается,

в тесной кошаре барашки курдючные

ссорятся на языке карачаевском.

 

Вечность черствеет надкушенным пряником,

кроме дуэлей и делать-то нечего,

за чередой нескончаемых праздников

не отличается утро от вечера.

 

Шагом чеканным хмельного поручика

я обхожу переулки и площади:

всё здесь постылое, всё здесь не лучшее,

близкое, небезразличное, в общем-то.

 

Скрипнула ставенка. Стукнула форточка.

Сдержанный смех, а быть может рыдание.

Медленно-медленно падает звёздочка,

даже успеешь забыть про желание.

 

Из родника зачерпну приворотного

зелья – и время совсем остановится.

Тени поэтов из парка курортного

взяли привычку со мною здороваться.

 

This Post Has 0 Comments