Дом

“Это — мой дом…”

Элтон Джон.

 

Это — мой дом на краю живописнейшего ущелья;

кухня — налево, направо — камин и келья,

 

где проводил я ночные часы в моленьях,

голову преклонив на чьих-нибудь там коленях.

 

Здесь, как мичуринец, я на гряде с молодым бурьяном

и лопухами валялся мертвецки пьяным.

 

Или, что твой авгур, за полетом веселой мухи

зорко следил, ковыряя мизинцем в ухе.

 

Здесь я корпел, как Пикассо над акварелью,

кислое молоко наливая в стакан к варенью.

 

Здесь мой очаг. Здесь по лавкам голодные плачут дети,

ближе которых мне  нету на целом свете.

 

И молодая жена от отчаянья бьет посуду

(видно, боится, что я про нее забуду).

 

Здесь вечерами мансарда свои расправляет крылья,

чтобы ее виноград и тутовник совсем не скрыли.

 

Осенью, что роскошнее царства династии Сасанидов

здесь я ослеп и был принят в общество инвалидов.

 

Здесь и окончу свой путь, если, Господи, не обидишь,

ибо — живи сто лет — лучшего не увидишь.