В глазах его – море сивухи
и Чудского озера сталь,
он трезвый не тронет и мухи,
он – гой, он – гяур, он – москаль.
Он – гость из болот пошехонских
в стране, где сквозь муть и застой
растет на реках вавилонских
столица орды золотой.
Москва ему – берег турецкий,
прописка – осиновый кол,
весёлый вокзал Павелецкий
его под скамейкой нашёл.
Засушенный будто таранька,
настырный, как стадо слонов,
он даже по паспорту – Ванька
и даже анфас – Иванов.
Мешая латынь с суахили,
с безумной болгаркой в руках,
он реет в строительной пыли
как Демон в ночных облаках.
То – тёплая водка в стакане…
То – холод до самых кишок…
Белеет как парус в тумане
в Аду его спальный мешок.
This Post Has 0 Comments