Десять натикало. Дрыхнет провинция.
Как вам живется, почтенная публика?
В небе ночном, далеко как правительство,
светится круглая дырка от бублика.
Город сдаётся на милость противнику,
в окнах знамёна приспущены, смятые.
Кто бы ты ни был – давай, по полтиннику
выпьем за царство моё тридесятое!
Здесь раззвенелась река семиструнная,
как сумасшедшая пахнет акация,
рыжая кошка с глазами безумными
жаждет взаимности. В общем, Аркадия.
Демон во мраке стенает над кручами,
колокол в церкви беззвучно качается,
в тесной кошаре барашки курдючные
ссорятся на языке карачаевском.
Вечность черствеет надкушенным пряником,
кроме дуэлей и делать-то нечего,
за чередой нескончаемых праздников
не отличается утро от вечера.
Шагом чеканным хмельного поручика
я обхожу переулки и площади:
всё здесь постылое, всё здесь не лучшее,
близкое, небезразличное, в общем-то.
Скрипнула ставенка. Стукнула форточка.
Сдержанный смех, а быть может рыдание.
Медленно-медленно падает звёздочка,
даже успеешь забыть про желание.
Из родника зачерпну приворотного
зелья – и время совсем остановится.
Тени поэтов из парка курортного
взяли привычку со мною здороваться.
This Post Has 0 Comments